РАССКАЗЫ

Осень пахнет любовью:::

Привет! С этого слова обычно все начинается. Так я начинаю свое письмо, которое пишу тебе каждый день, и которое никогда не дойдет. Письма, направленные в никуда, никогда не доходят до адресата. В этом письме я хочу сказать то, что не успел в тот самый момент. Впрочем, обычная история, как поется в твоей любимой песне «несвоевременность вечная драма, где есть он и она».
Уже прошел год, а я все хватаюсь за каждую мелочь, которая напоминает о тебе. Сегодня такой же осенний день, как и тогда в Карловых Вaрах – серый, сырой, прохладный, с таким особым осенним запахом дождя и сухих листьев. Каменная брущатка нашего местного «бродвея» и неторопливость полтавчан переносит меня на брущатку курортной зоны Вар. Белая пелена тумана укрывает город, придает всему загадочность, и даже заурядный сухой листок имеет свою тайну. Внезапно в толпе я улавливаю знакомый дразнящий кислый запах «Love» – твои любимые духи, те самые, в голубом флакончике с крышкой такого безумного ярко рыжего цвета, как и твои беспорядочные кудряшки. Мое сердце сжимается, и я оборачиваюсь. Я вижу девушку в ярко желтом плаще, ускользающую в пелену тумана. В эту минуту мне показалось, что это была ты, но я ошибся... Осенняя фата-моргана.
До этого момента я никогда не задумывался о том, что запах имеет такую силу. Он может вмиг нарушить все законы пространства, как машина времени, перенести в прошлое. Твой любимый аромат раскрывает передо мной целый мир. Он всегда возвращает меня в один и тот же момент – в мою идеальную минуту, о которой я так стремлюсь тебе рассказать, и о которой ты никогда не узнаешь.
Это был последний день в Карловых Варах. Дождь только что прекратился. Цветные дома курортной зоны, как и твой ярко желтый плащ, будто протест против угрюмых серых туч, стянувших осеннее небо, прорезались сквозь туман. Мы сидим на веранде, краснеющей от листьев винограда. Кажется, отсюда виден весь город: причудливые голые ветки карликовых деревьев, которые часто встречаются в Варах, узкая черная лента реки, миниатюрные мостики, неторопливые туристы... Ты сидишь в кресле-качалке, прячась от осенней карловарской прохлады под клетчатым шерстяным пледом. Из приемника тихо вытекает сладкий голос Кайли Миноуг с не менее сладкой песней «Chocolate». И кажется, что весь окружающий мир танцует под ее тихие ритмы: и эти красные листья винограда, и капельки дождя на стекле, и твои тонкие хрупкие пальцы, отбивающие по клавиатуре ноутбука... Безмятежность. И этот кислый запах твоих духов еще сильнее чувствуется, когда у меня сводит язык от кислоты анисовых яблок. Твои голубые глаза неподвижно замерли в пространстве. Там, в сером небе перед тобой раскрывалась целая история прекрасной любви. И именно ее ты сейчас пишешь.
Я смотрю на все это и понимаю — эта моя идеальная минута. Та самая, о которой хочется, чтобы она тянулась вечность. Она называется «Я люблю тебя...» Это звучит отовсюду, но в слух не произносится. Помнишь реплику из фильма, о которой ты сама говорила, что-то вроде «Когда мой муж сказал мне: «Черт возьми, вы прекрасно смотритесь в седле», – я поняла, что он меня любит. Ведь есть тысячи способов признания в любви, нужно только их различать, мои дорогие...» И я признавался тебе в любви тысячи раз, но понимала ли ты? И почему мне так отчаянно хочется рассказать тебе о последнем дне в Карловых Варах? Об этом я пишу тебе каждый день, так поэтически трогательно. Мне даже самому странно, откуда столько слов, ведь если бы ты сейчас была передо мной, они бы все улетучились. Но ты за сотни тысяч километров от меня, я не знаю, как ты живешь, но я уверен, что где-то там, в городе, «слава которого касается звезд», ты идешь в своем ярко желтом плаще, передразнивающем серую повседневность, благоухая кисловатым ароматом. И, может быть однажды, Судьба подарит случай, и ты снова скажешь мне «Привет!». Ведь с этого слова все начинается...

Виктория Соловьева